L'histoire d'Ali

Perché au dixième étage d’un bloc sans ascenseur, dans un appartement microscopique aux murs de ciment sans fenêtre, Ali se surprenait souvent à penser à son ancienne maison et au jour où elle avait volé en éclats. Il n’avait fallu qu’un seul obus pour détruire le travail d’une vie et emporter tous ses souvenirs : sa maison, les jolies tuiles orange du toit, les photos de famille aux murs et les plantes exotiques du jardin. Ali et sa famille avaient eu de la chance : ils avaient pu s’enfuir vers un nouveau pays. Ali avait découvert la maçonnerie, les doigts congelés en hiver, les lourdes charges et les échafaudages périlleux en fabriquant les chez-soi des autres. Un jour qu’il terminait une superbe maison, il avait appris que le couple qui devait l’occuper s’était séparé ; il avait eu de la peine pour eux. Un rire d’enfant le ramena à la réalité. La porte s’ouvrit et ses enfants lui sautèrent dans les bras. De la cuisine, il pouvait sentir l’odeur délicieuse d’un plat traditionnel en train de cuire et il se sentit submergé par une vague de bonheur et de paix. Il comprit alors que son chez-soi s’était reconstruit.